Meu rádio só tem uma estação

E todas as músicas me lembram você

Você me troca

- E nem me toca -

Me ignora

E chama minha atenção.

Seu humor me remete à uma montanha-russa

Que me faz ter medo de altura.

Você não sabe de nada que eu sei

Nada do que eu sinto

Sobre corações, você nada conhece

Não te amo

Não te odeio

Não suporto sua rispidez

Sua independência

Sua irresponsabilidade com meu coração

Você me faz querer armar uma cena

Típica de tragédias de Shakespeare

Me vejo como louca irritando o porteiro do seu apartamento

Me deixe entrar

Não deixe eu me perder

Deixa eu fazer poesia com você

Me deixe te amar

Me deixe te

Me deixe.

Novo blog

Olá, pessoal.

Criei um novo blog, o endereço é esse aqui:

http://www.emluacrescente.blogspot.com

É só mais um ponto de encontro para a poesia do dia-a-dia. Dêem uma passadinha lá!

Até mais!

Entre(,) poesia

Num certo lugar muito e muito distante daqui...

-Olhe essa frase! É muito bonita: "Vou olhar os caminhos, o que tiver mais coração, eu sigo."

-Permita-me tirar uma dúvida poética....

-Qual?

-Você acredita que há corações pelos caminhos que a gente anda na vida?

-Sim. Inclusive, tenho buscado viver em meio à corações...

-O que seria viver em meio à corações, num mundo em que eles parecem existir em tão pouca quantidade?

-Algo que me soa como quase a uma vivência poética...

-Talvez seja isso que os poetas busquem. Mas, o que seria isso exatamente?

-Não sei. Os poetas buscam tantas coisas que nunca serão suficientes para transformá-las em palavras...

(Antônio Alberto P. de Almeida e Fernanda Grimaldi)

Companhia

Minhas mãos falam por mim

Afagam, saciam, ferem.

Idolatro o poder dos meus dedos

Cada um deles

Brindo a evolução

Por conceder-me polegares

Opositores

Pintores

Atores

Dedos doces

Dossiê de informações

Trabalho manual de peso

Esse de parir palavras pelos dedos

Junção de unhas e dentes

Para externar o desejo

Para enrolar nos dedos

Os segredos dos cabelos

Para segurar com força

Outras mãos que sentem medo

Sentir a pele

O pêlo

E o elo que o tato constrói

Em noites frias

Em quentes leitos

Minhas mãos sobrevivem

A todos os ensejos

Benditas mãos

Por amarem o mundo

Suportarem o toque

Oferecerem o pão

E principalmente

Por dar-me auxílio

Em conjunto com o destino

Trazendo em cada palma

As linhas que me cedem

A direção.

Sina

Nasci para escrever em verso

Mas evito

Às vezes, nem o faço

Fujo da obrigação

Finjo que perco a hora

É difícil lidar com emoção

Com a pretensão da métrica

Da rima, do bom vocabulário

Do português bem empregado

Da fuga da poesia panfletária

Quem nasceu para escrever em verso

Também se preocupa com o horário

Com a aparência, em ser honrado

Que me perdoem os modernistas

Mas quem se expõe, quer ter estima

Não importa o teor publicitário

Nem o ideólogo engajado

Para aprender a escrever em verso

Precisa conhecer-se

Metade, cheio, vazio, inteiro

Inverso.

Todo mundo deveria se permitir um pouco.

Não me pergunte o que isso significa e quais são as suas vantagens, porque eu não sei ainda. Mas sempre ouvi dizer que se permitir é bom. Deve ser mesmo, pois a própria palavra já faz surtir um sopro de liberdade no peito.

Eu não sei me permitir ainda.

Eu queria conhecer a pessoa que disse isso pela primeira vez. Talvez ela me ensinasse. Ou talvez ela me dissesse que a gente aprende a se permitir sozinho. Ou talvez ela também não saiba o que significa, mas gosta da palavra e vê na "permissão" um conselho valioso para quem se sente preso.

Eu sei permitir.

Tanto que às vezes permito coisas que sempre me dizem que eu não devo permitir. Eu sempre sei, no fundo, que não devo. Mas permitir é comigo mesma.

Acho que entendi: só vou me permitir de verdade quando eu parar de permitir o que permito. É isso?

Como agora, mesmo, que eu permiti que ele voltasse para a minha vida, e isso me dá uma dor danada. Dá nada, eu gosto, não vou mentir. Eu gosto desse nosso cantinho permissivo. Só não gosto quando ele não dorme em casa, ah, isso não. Mas é assim mesmo. Ele se permite.

Um dia eu aprendo a me permitir também.

Eu gosto é de papel e lápis
Pra tornar definitiva
Toda a minha vida
Feita de rascunhos.